Dante

Tres cosas nos quedan del paraíso: las estrellas, las flores y los niños.

Rafael Cadenas

Tú apareces,

tú te desnudas,

tú entras en la luz,

tú despiertas los colores,

tú coronas las aguas,

tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor,

tú rematas la más cegadora de las orillas,

tú predices si el mundo seguirá o va a caer,

tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava,

tú reinas en el centro de esta conflagración

y del primero

al séptimo día

tu cuerpo es un arrogante

palacio

donde vive

el temblor.

RAFAEL CADENAS. Gran poeta venezolano nacido en 1930 en Barquisimeto.

Nadie sino tú - Charles Bukowski

Nadie puede salvarte sino

tú mismo.

te verás una y otra vez

en situaciones

casi imposibles.

intentarán una y otra vez

por medio de subterfugios, engaños o

por la fuerza

que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente

por dentro.


nadie puede salvarte sino

tú mismo

y será muy fácil desfallecer,

pero muy fácil,

pero no desfallezcas, no, no.

limítate a mirarlos.

escucharlos.

¿quieres ser así?

¿un ser sin cara, sin mente,

sin corazón?

¿quieres experimentar

la muerte antes de la muerte?


nadie puede salvarte sino

tú mismo

y mereces salvarte.

no es una guerra fácil de ganar

pero si algo merece la pena ganar,

es esto.


piénsalo.

piensa en salvarte a ti mismo.

tu parte espiritual.

la parte de tus entrañas.

tu parte mágica y ebria.

sálvala.

no te unas a los muertos de espíritu.


mantente

con buen talante y garbo

y al cabo,

si fuera necesario,

apuesta tu vida en plena refriega,

al carajo las probabilidades, al carajo

el precio.


nadie puede salvarte sino

tú mismo.

¡Hazlo! ¡sálvate!

entonces sabrás exactamente de qué hablo.




(Nadie sino tú - Charles Bukowski)

Sergi Bellver

Demasiada gente incapaz de comprender que "sensible" no es sinónimo de "débil" o "vulnerable". Un material puede ser sensible a los estímulos externos pero sólido y perdurable. Una persona puede ser sensible a las cosas del mundo y a los gestos, palabras y silencios de los demás, y al mismo tiempo fuerte y adaptable. La sensibilidad no tiene nada que ver con el sentimentalismo, la sensiblería o la fragilidad, como insisten en creer todos esos pobres cínicos y nihilistas con sus armaduras de vidrio, demasiado transparentes al ojo atento, vulnerables de veras al golpe que en el ángulo justo las hace añicos el día menos pensado. La sensibilidad, en lo personal, lo social, lo artístico o lo inanimado, no es otra cosa que ventaja, capacidad de registrar e interpretar la experiencia vital en todo su detalle, posibilidad de una respuesta más profunda y plena al medio y a los semejantes. No tiene nada que ver con la debilidad ni con la vulnerabilidad, que van por otro lado y pueden coincidir o no en un ser o un material sensible. Ni siquiera ante los golpes más duros se quiebran los seres y materiales sensibles cuya naturaleza es fuerte y adaptable. Aunque demasiada gente obtusa sea completamente incapaz de comprenderlo, condenada a registrar e interpretar siempre una porción tan mutilada de la experiencia vital. Gente "fuerte" en apariencia, pero ajena a la resiliencia, esa cualidad especial y casi inagotable de muchos seres y materiales sensibles.

resiliencia.
1. f. Psicol. Capacidad humana de asumir con flexibilidad situaciones límite y sobreponerse a ellas.
2. f. Mec. Capacidad de un material elástico para absorber y almacenar energía de deformación.

                               

Sandor Marai

No he conocido a nadie que fuera capaz de alegrarse como ella de las cosas sencillas de la vida: personas y animales, estrellas y libros, todo le interesaba, y su interés no se basaba en la altivez, en la pretensión de convertirse en experta, sino que se aproximaba a todo lo que la vida le daba con la alegría incondicional de una criatura que ha nacido al mundo para disfrutarlo todo.
-Sandor Marai-

Frida Kahlo

Jaime Sabines -

No es nada de tu cuerpo
No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.
Jaime Sabines

Eusebio Priego

Cuando uno elige el camino de la creación, se expone a la fractura, al silencio, a la nada.
No creamos para que nuestra obra sea reconocida. La vida nos suele traer más sillas vacías que respuestas, y sin embargo seguimos, como sigue el árbol, la madre o la sed. No tenemos otra alternativa, llamadlo anatomía de equilibrista, certeza de vuelo o diamante. Esta es la senda que nos dura toda la vida.
Eusebio Priego

Klimt - Lago Attersee

Klimt - Lago Attersee

NO AL PP

Anoche mi hijo de 15 años me dijo:

_¿Sabías que el estado más corrupto de la unión europea es España, la ciudad más corrupta es Valencia y la alcaldesa que más sueldo cobra de toda España es Rita Barberá? Como vuelva a salir...

Pues eso, valencian@s, que si un niño de 15 lo sabe lo deberían saber todos.

Cuenta atrás

Ha empezado la cuenta atrás. En un mes exacto acaban las clases del curso más largo, duro y difícil de mi vida y conste que los niños no tienen culpa de nada, pero este año para reponerme voy a necesitar dos veranos.

Seguro que lo encuentro todo en uno.

Recuerdos de la Alhambra

Este hombre me ha recordado mucho a mi padre.

Cuando mi hermano tenía 10 años, yo 9, mi hermana 8 y la otra 7, le gustaba entrar por las noches cuando estábamos en la cama con la guitarra tocando esto u otra, tocaba muy bien y nos dormía así, o tocando el acordeón, o contándonos un cuento inventado; pero mil noches cerré los ojos sonriendo gracias a él.

Cuando me hice mayor me la enseñó a tocar a mi.

El día 17 hizo 15 años que se murió. Hay gente que crees que nunca se va a ir y cuando se ha ido se queda y lo llena todo.

Fernando

- Noto que me quieres, mami, y eso me gusta. Pero lo que más me gusta es cómo me quieres.

- ¿Ah si? ¿Y cómo te quiero?

- Me quieres como toca, queriendoté primero a ti.

Para la Cátedra de Historia - Eduardo Galeano

Hace unos quince mil millones de años,
según dicen los entendidos,
un huevo incandescente estalló en medio de la nada
y dio nacimiento a los cielos y a las estrellas y a los mundos.


Hace unos cuatro mil o cuatro mil quinientos millones de años,
año más, año menos,
la primera célula bebió el caldo del mar,
y le gustó,
y se duplicó para tener a quién convidar el trago.

Hace unos dos millones de años,
la mujer y el hombre,
casi monos,
se irguieron sobre sus patas y alzaron los brazos
y se abrazaron y se entraron,
y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse,
cara a cara,
mientras estaban en eso.

Hace unos cuatrocientos cincuenta mil años,
la mujer y el hombre frotaron dos piedras
y encendieron el primer fuego,
que los ayudó a defenderse del invierno.

Hace unos trescientos mil años,
la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras
y creyeron que podían entenderse.

Y en eso estamos…

… y en eso estamos, todavía:
queriendo ser dos,
muertos de miedo,
muertos de frío,
buscando palabras.

(Para la Cátedra de Historia - Eduardo Galeano)

Georg Baselitz delante de su obra “La Señora Lenin y el Ruiseñor"

¿Sabéis que Lenin ahuyentaba a pedradas a los ruiseñores? Así es, lo vi por televisión, en una película de un joven director ruso. Fotografías documentales de Lenin, con su rostro petrificado tras la apoplejía. Se lo llevaron a Crimea, a la primavera, al agua, a la luz del sol, para ver si allí se sentía a gusto. Pero los ruiseñores lo despertaban de madrugada. Una de esas madrugadas Salió precipitadamente al jardín, dispuesto a ahuyentarlos. Recogía piedras y se las arrojaba. De pronto se dio cuenta de que ya no podía levantar las piedras, ni el brazo: había quedado paralítico. Era la venganza elegante, exquisita, pero también granítica, de los ruiseñores en el gran revolucionario que no soportaba su canto.

La venganza del artista.

(Yo, otro – Imre Kertész)

Fotografía: Georg Baselitz delante de su obra “La Señora Lenin y el Ruiseñor” (Mrs Lenin and the Nightingale) 2008. La obra forma parte de la Colección Propia del Museo Guggenheim de Bilbao. La “Sra. Lenin” es, en realidad, el dictador Vladimir Illich Lenin, conocido por sus muchos disfraces, mientras que “el ruiseñor” hace referencia a José Stalin.

Emily Dickinson

Emily Dickinson escribió alguna vez que no sabía definir la poesía, pero sabía lo que era poesía, cuando al leer algo sentía como si le volaran la tapa de los sesos.


Creo que rara vez se ha dado una mejor definición.

Walker Evans

Walker Evans

Haruki Murakami - Madeleine Peyroux

"A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir cruzándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta."

Kafka en la orilla.
Haruki Murakami

Eterna sombra - Miguel Hernandez

ETERNA SOMBRA





Yo que creí que la luz era mía

precipitado en la sombra me veo.

Ascua solar, sideral alegría

ígnea de espuma, de luz, de deseo.



Sangre ligera, redonda, granada:

raudo anhelar sin perfil ni penumbra.

Fuera, la luz en la luz sepultada.

Siento que sólo la sombra me alumbra.



Sólo la sombra. Sin rastro. Sin cielo.

Seres. Volúmenes. Cuerpos tangibles

dentro del aire que no tiene vuelo,

dentro del árbol de los imposibles.



Cárdenos ceños, pasiones de luto.

Dientes sedientos de ser colorados.

Oscuridad del rencor absoluto.

Cuerpos lo mismo que pozos cegados.



Falta el espacio. Se ha hundido la risa.

Ya no es posible lanzarse a la altura.

El corazón quiere ser más de prisa

fuerza que ensancha la estrecha negrura.



Carne sin norte que va en oleada

hacia la noche siniestra, baldía.

¿Quién es el rayo de sol que la invada?


Busco. No encuentro ni rastro del día.



Sólo el fulgor de los puños cerrados,

el resplandor de los dientes que acechan.

Dientes y puños de todos los lados.

Más que las manos, los montes se estrechan.



Turbia es la lucha sin sed de mañana.

¡Qué lejanía de opacos latidos!

Soy una cárcel con una ventana

ante una gran soledad de rugidos.



Soy una abierta ventana que escucha,

por donde ver tenebrosa la vida.

Pero hay un rayo de sol en la lucha

que siempre deja la sombra vencida.

Miguel Hernández

Génesis - Firth of Fifth

"Había cinco ríos: uno, dos, tres, cuatro... pero el quinto río no podía verse en absoluto. Podía ser oído por la noche. Entonces pusieron mentes para atrapar el río y por la mañana, al levantarse, encontraron un río nuevo, limpio y azul. Este era el quinto río y en su desembocadura empieza está canción"

(Peter Gabriel presentaba en los conciertos la canción Firth of Fifth con este prólogo)