Goethe

"Lo que puedes hacer o sueñes que puedes hacer, empiézalo; en la audacia hay genio, poder y magia." (Goethe).

Oscar Wilde

"De veras que no veo nada romántico en declararse. Estar enamorado es muy romántico. Pero no hay nada romántico en una declaración en toda regla. Sobre todo porque puede ser aceptada. Con lo que la emoción desaparece por completo. La esencia del romanticismo es la incertidumbre. Si me caso alguna vez, haré todo lo posible por olvidarlo."
La importancia de llamarse Ernesto, Oscar Wilde

Fernando Tornero Torner

Siempre he creído
que el castigo de mi soledad
es buscarte,
y es extraño
pues ésta desaparece
cuando te pienso.
Aunque tal vez
son los silencios
de observar tu imagen
los que la alejan.
Y digo tal vez,
porque no entiendo
la piel tan fría
si el corazón arde,
si sé que existes
y el tiempo no comprende
detener su camino
y esperarnos.
Pero es bueno
saberte posible.
Tú darás sentido
a cada una
de las lágrimas.
La soledad
es el primer paso
para dejar de estar solo.
Mientras,
yo vivo un poco más
en cada verso,
y con este poema
ensayo el lenguaje
que cambia a tu llegada:
Nadie por ti.
Yo por nosotros.

Fernando Tornero Torner

César Gavela

LLUEVE EN VALENCIA
Llueve tanto hoy en Valencia, tanto que parece que la vida se acaba.
La ciudad está taladrada de niebla y agua, de granizo a ratos. Es todo blanco y gris y más lluvia, y frío, y casi nieve, y aguanieve, y las casas son fantasmas, y la gente ha desaparecido, casi toda.

La cálida y fulgurante ciudad mediterránea, la más italiana urbe de España, la más desvergonzada y libre, charlatana y colorista; la que menos padece los rigores de la moralina, la ciudad dulcemente promiscua, se ve sometida a una camisa de fuerza que viene del alto cielo duro de los hielos y las tristezas.
Pero durará poco, y volverá el vivir al aire libre. Y la luz que es tan transparente. A veces demasiado. Tan límpida que uno añora un leve filtro de aire violeta, azulado.
Volverá el crepitar de los cuerpos y las palabras. Pero ahora, de momento, en este día de diluvio, en esta tarde oscura y bella, disfruto de lo desapacible. Veo llover en la plaza del Carmen, suenan las campanas de la iglesia, los árboles están negros y empapados. Y mi placer es legítimo porque antes he atravesado calles bajo la tromba, y aún tengo el agua en los pantalones, en los zapatos, en la cabeza, en el alma.
César Gavela

Primer día - Bruckner

5 de septimebre de 2013
Hoy ha sido el primer día de clase con mis nenes de 9 años. Estaban tan guapos, altos, morenos...y tan felices de haber vuelto.
El travieso gamberrete que el año pasado llegó en Abril y me amargó el final de curso también estaba. Se ha acercado a mi nada más llegar en el salón de actos antes de repartir a los niños por aulas y me ha dicho ¿me puedo sentar contigo? Así que ha sido el primer niño que he tenido al lado. He pensado: pobre, ya nadie lo quiere al lado.
Y me he puesto a pensar: Voy a decirle que este curso se porte bien. No, que eso es dar por sentado que espero que se porte mal. Pues que no pegue a nadie. No, que eso es como decirle que espero que pegue...Pues callada un día como hoy no me puedo quedar...Y le he dicho:
- Javier, ¿Sabes qué?
- ¿Qué? - me ha dicho muy interesado.
- Que este año me voy a portar mucho mejor que el año pasado.
- ¡¡¡Y yo!!! - me ha dicho él - No voy ni a pegar.
Ufff Lo conseguí.
Luego, una vez en el aula, les he puesto la cuarta sinfonía de Bruckner y los he puesto a escribir qué desean este año en un folio en forma de nube.
Se les veía tan felices. Yo la más.
Ha sido un momento mágico, de esos que quieres que no se acaben nunca.

Juan Ramón Jiménez

ESTOY TRISTE, Y MIS OJOS NO LLORAN
Estoy triste, y mis ojos no lloran
y no quiero los besos de nadie;
mi mirada serena se pierde
en el fondo callado del parque.

¿Para qué he de soñar en amores
si está oscura y lluviosa la tarde
y no vienen suspiros ni aromas
en las rondas tranquilas del aire?
Han sonado las horas dormidas;
está solo el inmenso paisaje;
ya se han ido los lentos rebaños;
flota el humo en los pobres hogares.
Al cerrar mi ventana a la sombra,
una estrena brilló en los cristales;
estoy triste, mis ojos no lloran,
¡ya no quiero los besos de nadie!
Soñaré con mi infancia: es la hora
de los niños dormidos; mi madre
me mecía en su tibio regazo,
al amor de sus ojos radiantes;
y al vibrar la amorosa campana
de la ermita perdida en el valle,
se entreabrían mis ojos rendidos
al misterio sin luz de la tarde...
Es la esquila; ha sonado. La esquila
ha sonado en la paz de los aires;
sus cadencias dan llanto a estos ojos
que no quieren los besos de nadie.
¡Que mis lágrimas corran! Ya hay flores,
ya hay fragancias y cantos; si alguien
ha soñado en mis besos, que venga
de su plácido ensueño a besarme.
Y mis lágrimas corren... No vienen...
¿Quién irá por el triste paisaje?
Sólo suena en el largo silencio
la campana que tocan los ángeles.
Juan Ramón Jimenez

Ana María Arroyo

/.../
Difumino el todo.
Pruebo el estallido
del vibrante blanco
que salva mis veces.

Compro la nada.
Enlazo lo frágil
de miles de errores,
oculto, muy dentro.
Para ser
abrigo.
Porque soy
mujer.
"En la piel del verso"
A.A.
(Ana María Arroyo)
Para Aiko Ko, sin más.

Aiko

Llego a casa, me quito los zapatos, me desabrocho el cansancio y lo tiro todo a lavar y corro a abrazarme a mi libro de poesía...es entonces cuando me pierdo.
 Hoy tiro la semana y el babero por el balcón y me visto de fiesta.
Aiko

Un libro maravilloso

FRANCISCO BRINES

"Oh Vida,
que todo me lo has dado.
Ahora ya sé que, siendo esto verdad,
nada me has dado.
Mas déjame mirarte aún con amor,
aunque no tenga ya deseos de abrazarte.
Y aunque sepas que yo no te abandono
puedes tú abandonarme."
FRANCISCO BRINES. Gran poeta nacido en Valencia en 1932.

Federico García Lorca en Fuente Vaqueros

Alocución de Federico García LORCA al pueblo de Fuente Vaqueros (Granada) en septiembre de 1931:
"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. «Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre», piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.
"Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.
"No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan.
Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
"Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros? "¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: «amor, amor», y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del
mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: «¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!». Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía
del alma insatisfecha dura toda la vida.
"Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: «Cultura». Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz".

Andy Warhol

Se dice que el tiempo cambia las cosas, pero en realidad es uno el que tiene que cambiarlas.
Andy Warhol
Yo ya las estoy cambiando

Julio Cortázar

                       “Estoy tan solo como este gato, y mucho más solo porque lo sé y él no.”                    
                                                                      Julio Cortázar

Frida Kahlo

"Por eso la muerte es tan magnífica, porque no existe, porque sólo muere aquel que no vivió"
Frida Kahlo

El maestro que prometió el mar.

En 1934, Antoni Benaiges (Mont-Roig del Camp, 1903-La Pedraja, 1936) llegó a Bañuelos de Bureba, un pequeño pueblo de Burgos, para ocupar su plaza de maestro en la escuela. Durante dos años, entre 1934 a 1936, impartió sus clases a 32 alumnos. El 25 de julio del 36 lo fusilaron.  Se cree que sus restos están en la fosa de La Pedraja, junto a decenas de otros cuerpos.

“Mientras veía las fases de una exhumación, dio la casualidad de que pasase por allí una persona que dijo: ahí debe estar el maestro de mi pueblo. A partir de ahí empecé a tirar del hilo y vi que ese maestro era de un pueblo de Tarragona, Mont-Roig del Camp, que había puesto en práctica una técnica pedagógica revolucionaria, la metodología Freinet, que por primera vez situaba al niño como centro en el proceso de enseñanza”, explica el fotógrafo Sergi Bernal, que ha ilustrado el libro.

Antoni Benaiges era un maestro diferente: animaba a niños y niñas a pensar y a participar, jugaba con ellos y les ponía música. Traía con él un nuevo método educativo: la técnica Freinet, que usaba la imprenta como herramienta de aprendizaje, por lo que se incorporó al aula una imprenta en la que los alumnos fueron elaborando unos cuadernillos donde iban escribiendo sus redacciones. En la imprenta de la escuela se imprimieron trece publicaciones. Una de ellas, de enero de 1936, se tituló 'El mar. Visión de unos niños que no lo han visto nunca'. En él se puede leer el texto de una alumna, Lucía Carranza, que escribió estas palabras cuando era una niña: “El mar será muy grande, muy ancho y muy hondo. La gente va allí a bañarse. Yo no he visto nunca el mar. El maestro nos dice que iremos a bañarnos”.  A raíz de este trabajo, Benaiges prometió a sus alumnos que, ese verano, les llevaría a ver el mar.

Escuela de Bañuelos de Bureba con una fotografía de los alumnos.

Estas líneas han inspirado el título del libro `Desenterrando el silencio. Antoni Benaiges, el maestro que prometió el mar´, editado por Blume.  Un libro ilustrado escrito por Françesc Escribano y con imágenes de Sergi Bernal que se lee como una novela. A la entrada de la escuela en la que impartió sus clases en Bañuelos de Bureba, y que fue bautizada con su nombre, se pude leer una placa que dice: “Respetemos al niño que sea niño y sienta, luego, la necesidad de ser hombre”.
Del blog "La invención de lo humano"

Leonard Cohen - So Long Marianne

“Conocerás a un hombre que habla con lengua de oro”, le vaticinó su abuela a Marianne Ihlen, la joven y atractiva noruega que Leonard Cohen inmortalizó, hace ya casi cinco décadas, en la célebre canción que lleva su nombre: So Long Marianne. A punto de cumplir los 80, el 21 de septiembre, es probable que el artista no haya conseguido resolver sus dudas sobre el amor, el deseo, la fe y la existencia, pero su voz, cada vez más grave y desvencijada, volverá a susurrarnos su poesía a partir del día 23 en Popular Problems, su nuevo disco. Al mismo tiempo, sus días griegos y su musa vuelven a la actualidad debido la reciente publicación de la versión inglesa del libro So Long Marianne: A Love Story, escrito en noruego por Kari Hesthamar en 2008.

“Todo esto ocurrió hace muchas vidas. A mis años yo ya no contaría la historia como lo hace la joven Marianne, protagonista del libro”, dice Marianne Ihlen, al otro lado del teléfono, quejosa, en cierto modo, de las contradicciones que le provoca tener una parte importante de su vida unida a una personalidad tan pronunciada como la de Cohen. Aun así dice sentirse muy agradecida al hombre que supo ver lo que ella desconocía de sí misma. “Es muy honesto, uno de los hombres más honestos que he conocido, eso es lo que le hace ser tan buen poeta”, añade.

Creo que le di coraje para escribir y no tirar la toalla

La historia comenzó cuando, el por entonces desconocido poeta canadiense, llegó a la isla griega de Hydra, llevando consigo su guitarra, su famosa gabardina azul y su Olivetti verde: la misma en la que se ve escribiendo a Marianne en la contraportada de su disco, Songs from a room. Hambriento de experiencias, veía la vida como un bufet con distintos sabores a probar, sin ataduras.
Transcurría 1960. La pequeña comunidad de artistas expatriados, residentes en la isla, representaba una continuidad del movimiento contracultural iniciado por los beatniks. Cohen, un rebelde con aspecto convencional, no tardó en integrarse. Inmerso en la simplicidad de la vida, en la “salvaje y desnuda perfección” de la isla, que describe Henry Miller, en El coloso de Marusi, sintió que había llegado a casa. “Vivíamos bajo el sol, descalzos. Éramos muy pobres, pero muy felices. No había agua corriente, ni coches, solo burros y tardamos en tener electricidad”, recuerda hoy con nostalgia Marianne, desde su casa en Larkollen, un pueblecito cercano a Oslo donde vive con su actual marido, dedicada a pintar.

Portada del libro 'So long Marianne: a love story', del noruego Kari Hesthamar que narra la relación de los dos amantes.

Fue en la terraza de la tienda de comestibles del muelle, dónde el poeta invitó a Marianne por primera vez a compartir su mesa. “Es perfecta”, escribiría de ella. Hacía tres años que la joven había llegado a Hydra, en compañía de Axel Jensen, una de las voces emergentes dentro de la literatura noruega, con quien se casó y tuvo un hijo, Axel. Pero su relación era turbulenta; él se fugó con otra mujer y Cohen aprovechó la oportunidad: su relación duró siete años de forma intermitente, interrumpida por la necesidad del artista de salir en busca de sus “afiliaciones neuróticas”. “Creo que le di coraje para escribir y no tirar la toalla”, dice Marianne de forma enérgica. “Estando conmigo publicó tres libros de poemas y dos novelas. Era extremadamente creativo”.
Instalado en su casa con Marianne y Axel, consiguió una paz hasta entonces desconocida para él. Con la primera luz de la mañana y con música de Ray Charles de fondo, el poeta judío se sentaba a escribir en la terraza, en la misma en la que consultaba el I Ching y fumaba en compañía de su musa. El orden, la frugalidad y la rutina adquirían un aire monástico que solo se rompía cuando bajaban las empinadas calles, en busca de la diversión del puerto —el amor libre de los hippies había llegado a Hydra antes de lo esperado— o con celebración del Sàbat. “Los dos éramos anticuados, en cuanto a que teníamos un sentido muy asceta y ordenado de la vida”. “Él solía decir que era eso lo que más le gustaba de mí”, comenta Marianne riéndose. “Me hubiese gustado tener un hijo suyo, pero él no quería. Nunca me lo dijo, pero yo lo intuí: yo no era judía”.

Me hubiese gustado tener un hijo suyo, pero él no quería. No era judía”

Marianne vivió la transición del artista hacía la música. La poesía no pagaba las facturas y además había cedido paso a la música como transmisor de la contracultura, así decidieron marcharse a Nueva York. “En el Chelsea Hotel la gente hacía siempre aquello que no estaba permitido. Sus huéspedes eran igual de locos y libres que nuestro grupo de Hydra, pero rodeados de tráfico”, comenta. “Yo entonces estaba abierta a cualquier tipo experiencia, aceptaba la escena tal y como era, sin miedo”.
¿Y qué puede decir sobre la canción? Ella responde sin dudar: “Lleva mi nombre, pero no es con la que más me identifico. Me siento más cercana a Bird on a wire. Recuerdo aquella mañana cuando al abrir la ventana nos encontramos que habían puesto el cableado del teléfono. Para Leonard, So Long Marianne siempre ha tenido mucho significado, supongo que por varios motivos; en su letra aparece un parque de lilas, que podría ser el mismo que aparece en un poema dedicado a Anne Sherman. Creo que ella fue el gran amor de su vida”.

Nuestra historia estuvo rodeada de desdicha, pero me hizo despertar”

Come on Marianne era el nombre original. Cuando Cohen comenzó a escribirla, la relación ya estaba muy resquebrajada, Marianne la interpretó como un “¡venga! intentémoslo de nuevo”. Pero un año más tarde, en el estudio de grabación, el músico dudaba sobre las dos palabras que variaban el significado de la canción-—optó por so long, hasta pronto, en inglés—. “Yo no pensaba que estuviera diciendo adiós, contaría el músico a su biógrafa Sylvie Simmons, pero supongo que era así”. “Usted sabe que yo soy más bien un escritor de elegías”.
“Nuestra historia estuvo rodeada de mucha desdicha, pero me hizo despertar”. Marianne da por finalizada la conversación tomando prestado un estribillo de su antiguo amante: “Todo tiene una grieta y así es como entra la luz”.
 El Pais 18 de septiembre de 2014

Alberti, El Bosco, Marcos Neroy

El Bosco
autor: Rafael Alberti
El diablo hocicudo,
ojipelambrudo,
cornicapricudo,
pernicolimbrudo
y rabudo,
zorrea,
pajarea,
mosquicojonea,
humea,
ventea,
peditrompetea
por un embudo.

Amar y danzar,
beber y saltar,
cantar y reír,
oler y tocar,
comer, fornicar,
dormir y dormir,
llorar y llorar.
Mandroque, mandroque,
diablo palitroque.
¡Pío, pío, pío!
Cabalgo y me río,
me monto en un gallo
y en un puercoespín,
un burro, en caballo,
en camello, en oso,
en rana, en raposo
y en un cornetín.
Verijo, verijo,
diablo garavijo.
¡Amor hortelano,
desnudo, oh verano!
Jardín del Amor.
En un pie el manzano
y en cuatro la flor.
(Y sus amadores,
céfiros y flores
y aves por el ano.)
Virojo, pirojo,
diablo trampantojo.
El diablo liebre,
tiebre,
sítiebre
notiebre,
sipilitiebre,
y su comitiva
chiva,
estiva,
sipilipitriva,
cala,
empala,
desala,
traspala,
apuñala
con su lavativa.
Barrigas, narices,
lagartos, lombrices,
delfines volantes,
orejas rodantes,
ojos boquiabiertos,
escobas perdidas,
barcas aturdidas,
vómitos, heridas,
muertos.
Predica, predica,
diablo pilindrica.
Saltan escaleras,
corren tapaderas,
revientan calderas.
En los orinales
letales, mortales,
los más infernales
pingajos, zancajos,
tristes espantajos
finales.
Guadaña, guadaña,
diablo telaraña.
El beleño,
el sueño,
el impuro,
oscuro,
seguro,
botín,
el llanto,
el espanto
y el diente
crujiente
sin
fin.
Pintor en desvelo:
tu paleta vuela al cielo,
y en un cuerno,
tu pincel baja al infierno.

Tuba Skinny

Benedetti, Doisneau

                                                  

                                                "Defender la alegría como una trinchera
                                                 defenderla del escándalo y la rutina
                                                 de la miseria y los miserables
                                                 de las ausencias transitorias y las definitivas..."

                                                 Mario Benedetti

                                                Fotografia: Robert Doisneau

Pat Garrett & Billy the Kid

Fort Summer, 14/07/1881. Antes de morir el pistolero William Henry Bonney (1859-1881) más conocido como 'Billy the Kid' estuvo doce largas horas tirado en una polvorienta calle bajo un sol infernal con una bala del calibre 44 en las tripas, disparada por su amigo el sheriff de Lincoln County Pat Garret. Durante ese tiempo, mientras agonizaba entre letanías de injurias y maldiciones, nadie se acercó ni para socorrerlo ni rematarlo. Una vez apagada para siempre su áspera vocecilla aguda, Billy fue enterrado en una fosa sin nombre. En 1973 Sam Peckinpah llevó la historia al cine. James Coburn (Pat Garret) y Kris Kristofferson (Billy) fueron los protagonistas. La magnífica banda sonora fue compuesta por Bob Dylan que participó en la película en un papel secundario de nombre "Alias".

Pilar Blanco Díaz

-Resistencia-

Quien sabe del dolor todo lo sabe.
Dante Alighieri

Desde el dolor bajar al cuerpoatierra,
los ojos en la altura; ser capaces
de ser desaprendiendo. Quien anhela
y tropieza otra vez, quien se levanta
y planea en la brisa,
quien construye
de sus muñones alas. La alegría.

Nada es lo mismo, de Ángel González.

La lágrima fue dicha.

Olvidemos

el llanto

y empecemos de nuevo,

con paciencia,

observando a las cosas

hasta hallar la menuda diferencia

que las separa

de su entidad de ayer

y que define

el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído

fruto,

por el fracaso

de ese deseo hondo,

compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.

Después de haber hablado,

de haber vertido lágrimas,

silencio y sonreíd:

nada es lo mismo.

Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde. 

 



Au café "Chez Fraisse", Rue de Seine - Paris - 1958 
                (Robert Doisneau)
               "La invención de lo humano"

Cecile Mc Lorint

CHET BAKER "Almost Blue"

Dice Geoff Dyer en su libro “Pero Hermoso” que Chet Baker “podía tocar con tanta ternura porque nunca había conocido la ternura de verdad”

Almost blue

Casi estoy triste...

Estoy haciendo, casi, las cosas que solíamos hacer.

Conocí a un chica y es casi como tú;

casi todas las promesas que había en tus ojos,

las veo en los de ella también.

Y ahora los tuyos lloran y están rojos.

Casi estoy triste...

Coquetear con el desastre me hizo esto que soy;

el imbécil que siempre me propuse ser.

Casi estoy triste...

Estoy rozando, casi, eso que siempre será.

Aunque algo dentro de mí siempre dice la verdad.

Casi todas las promesas que había en tus ojos,

las veo en los de ella también;

pero ahora los tuyos lloran y están rojos.

Casi triste...

Casi tú...
Casi triste...

(Almost blue / Almost doing things we used to do / There's a girl here and she's almost you / Almost all the things that you promised with your eyes / I see in hers too / Now your eyes are red from crying. // Almost blue / Flirting with this disaster became me / It named me as the fool who only aimed to be. // Almost blue / Almost touching it will always do / There's a part of me thats always true... always / All the things that you promised with your eyes / I see in hers too / Now your eyes are red from crying. // Almost you / Almost me / Almost blue)

Pedro Aznar

DÉCIMAS

De nuevo perdí la ruta
navego por los desiertos
camino por mares muertos
la noche entera se enluta
El sol se metió en su gruta
los mares se hunden mojados
yo soy un nervio de atados
un llanto largo y profundo
No sé por qué me confundo
con tus amores cansados

De noche muestra la luna
su rostro alumbrado y triste
el cielo al fin se desviste
la muerte mece su cuna
Que al fin la mala fortuna
se vaya a dormir un rato
se quite traje y zapatos
se olvide de mi existencia
Que yo frente a su sentencia
declaro mi desacato

La vida es viaje fecundo
si hay puentes hacia los otros
Volaste el que había en nosotros,
te fuiste por esos mundos
El frío cayó rotundo
Tu olvido mostró los dientes
No sabes cómo se siente
temer este miedo mudo
Pasado el sueño a futuro
no sé vivir el presente

San Juan de la Cruz

CÁNTICO

¿Adónde te escondiste,
Amado, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo huiste
habiéndome herido;
salí tras ti clamando y eras ido.

Pastores, los que fueres
allá por las majadas al otero,
si por ventura vieres
aquel que yo más quiero,
decidle que adolezco, peno y muero.

Buscando mis amores
iré por esos montes y riberas;
no cogeré las flores,
ni temeré a las fieras,
y pasaré los fuertes y fronteras.

¡Oh bosques y espesuras
plantadas por la mano del Amado!,
¡oh prado de verduras
de flores esmaltado!,
decid si por vosotros ha pasado.

Mil gracias derramando
pasó por estos sotos con presura;
y, yéndolos mirando,
con sola su figura
vestidos los dejó de su hermosura.

¡Ay!, ¿quién podrá sanarme?
Acaba de entregarte ya de veras;
no quieras enviarme
de hoy más mensajero
que no saben decirme lo que quiero.

Y todos cuantos vagan
de ti me van mil gracias refiriendo,
y todos más me llagan,
y déjanme muriendo
un no sé qué que quedan balbuciendo.

Mas, ¿cómo perseveras,
¡oh vida!, no viendo donde vives,
y haciendo por que mueras
las flechas que recibes
de lo que del Amado en ti concibes?

¿Por qué, pues has llagado
aqueste corazón, no le sanaste?
Y, pues me le has robado,
¿por qué así le dejaste,
y no tomas el robo que robaste?

Apaga mis enojos,
pues que ninguno basta a deshacedlos,
y véante mis ojos,
pues eres lumbre de ellos,
y sólo para ti quiero tenerlos.

Descubre tu presencia,
y máteme tu vista y hermosura;
mira que la dolencia
de amor, que no se cura
sino con la presencia y la figura.

¡Oh cristalina fuente,
si en esos tus semblantes plateados
formases de repente
los ojos deseados
que tengo en mis entrañas dibujados!

¡Apártalos, Amado,
que voy de vuelo!
Vuélvete, paloma,
que el ciervo vulnerado
por el otero asoma
al aire de tu vuelo, y fresco toma.

Mi Amado las montañas,
los valles solitarios nemorosos,
las ínsulas extrañas,
los ríos sonorosos,
el silbo de los aires amorosos,

la noche sosegada
en par de los levantes de la aurora,
la música callada,
la soledad sonora,
la cena que recrea y enamora.

Cogednos las raposas,
que está ya florecida nuestra viña,
en tanto que de rosas
hacemos una piña,
y no aparezca nadie en la campiña.

Detente, cierzo muerto;
ven, astro, que recuerdas los amores,
aspira por mi huerto,
y corran tus olores,
y pacerá el Amado entre las flores.

¡Oh ninfas de Judea!,
en tanto que en las flores y rosales
el ámbar perfumea,
poblad los arrabales,
y no queráis tocar nuestros umbrales.

Escóndete, Carillo,
y mira con tu faz a las montañas,
y no quieras decidlo;
mas mira las compañas
de la que va por ínsulas extrañas.

A las aves ligeras,
leones, ciervos, gamos saltadores,
montes, valles, riberas,
aguas, aires, ardores,
y miedos de las noches veladores:

Por las amenas liras
y canto de sirenas os conjuro
que cesen vuestras iras
y no toquéis al muro,
porque la esposa duerma más seguro.

Entrado se ha la esposa
en el ameno huerto deseado,
y a su sabor reposa,
el cuello reclinado
sobre los dulces brazos del Amado.

Debajo del manzano,
allí conmigo fuiste desposada;
allí te di la mano,
y fuiste reparada
donde tu madre fuera violada.

Nuestro lecho florido,
de cueva de leones enlazado,
en púrpura teñido,
de paz edificado,
de mil escudos de oro coronado.

A zaga de tu huella
las jóvenes recorren el camino,
al toque de centella,
al adobado vino,
emisiones de bálsamo divino.

En la interior bodega
de mi Amado bebí, y, cuando salía
por toda aquesta vega,
ya cosa no sabía,
y el ganado perdí que antes seguía.

Allí me dio su pecho,
allí me enseñó ciencia muy sabrosa,
y yo le di de hecho
a mí, sin dejar cosa;
allí le prometí de ser su esposa.

Mi alma se ha empleado,
y todo mi caudal, en su servicio;
ya no guardo ganado,
ni ya tengo otro oficio,
que ya sólo en amar es mi ejercicio.

Pues ya si en el ejido
de hoy más no fuere vista ni hallada,
diréis que me he perdido,
que, andando enamorada,
me hice perdediza y fui ganada.

De flores y esmeraldas,
en las frescas mañanas escogidas,
haremos las guirnaldas,
en tu amor florecidas
y en un cabello mío entretejidas.

En sólo aquel cabello
que en mi cuello volar consideraste,
mirástele en mi cuello
y en él preso quedaste,
y en uno de mis ojos te llagaste.

Cuando tú me mirabas,
su gracia en mí tus ojos imprimían;
por eso me adamabas,
y en eso merecían
los míos adorar lo que veían.

No quieras despreciarme,
que si color moreno en mí hallaste,
ya bien puedes mirarme,
después que me miraste,
que gracia y hermosura en mí dejaste.

La blanca palomica
al arca con el ramo se ha tornado,
y ya la tortolica
al socio deseado
en las verdes riberas ha hallado.

En soledad vivía,
y en soledad ha puesto ya su nido,
y en soledad la guía
a solas su querido,
también en soledad de amor herido.

Gocémonos, Amado,
y vámonos a ver en tu hermosura
al monte y al collado,
do mana el agua pura;
entremos más adentro en la espesura.

Y luego a las subidas
cavernas de la piedra nos iremos
que están bien escondidas,
y allí nos entraremos,
y el mosto de granadas gustaremos.

Allí me mostrarías
aquello que mi alma pretendía,
y luego me darías
allí tú, vida mía,
aquello que me diste el otro día.

El aspirar el aire,
el canto de la dulce filomena,
el soto y su donaire
en la noche serena,
con llama que consume y no da pena.

Que nadie lo miraba,
Aminadab tampoco aparecía
y el cerco sosegaba,
y la caballería
a vista de las aguas descendía.

San Juan de la Cruz

Charlie Haden, mucho más que un contrabajista de jazz

El ilustre y filosófico pionero del free jazz falleció el pasado viernes en Los Ángeles

Chema García Martínez 12 JUL 2014 - 14:25 CET3

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El contrabajista de jazz Charlie Haden, en San Sebastián, en 1994. / Jesús Uriarte

Tenía fama de neurótico, obsesivo, un tipo raro… ni siquiera se le consideraba un auténtico virtuoso de su instrumento. Y, sin embargo, el mundo del jazz estaba unánimemente rendido a sus pies: “tocar con  Charlie Haden es distinto a todo”, aseguraba Pat Metheny, para quien el contrabajista era el mejor compañero de escenario con el que nadie pudiera soñar. “Charlie no es un contrabajista de jazz, es… otra cosa. No toca notas, hace filosofía”. El ilustre y filosófico pionero del free jazz falleció el pasado viernes en su domicilio de Los Angeles, después de una “larga enfermedad”, según reza el comunicado emitido por su sello discográfico, ECM.
La trayectoria vital y artística de Charles Edward Haden (Shenandoah, Iowa, 6 de agosto de 1937) aparece unida a la de aquellos con quienes compartió escenario y/o estudio de grabación: Keith Jarrett, Carla Bley y, antes que ningún otro, Ornette Coleman. Junto con el trompetista Don Cherry y el baterista Billy Higgins, Haden formó parte del controvertido cuarteto del saxofonista que conmovió los cimientos de la escena jazzística en los primeros años sesenta: “Ornette me enseñó a no pensar en categorías ni en géneros sino en belleza y en crear algo nuevo que no existía antes”.
Finalizando la década, creó la Liberation Music Orchestra, agrupación que introdujo al jazz en los terrenos de la agitación política sobre un repertorio que combinaba las canciones de la Guerra Civil española con los himnos pacifistas y las melodías revolucionarias latinoamericanas (La Pasionaria, We shall overcome…). Décadas más tarde, su fundador se vería “en la obligación” de retomar la iniciativa: “he vuelto con la Liberation porque seguimos viviendo en un mundo donde reina la crueldad, la avaricia y la devastación; un mundo gobernado por mentalidades cerradas, el ejemplo perfecto es Bush. Por eso, ahora más que nunca, necesitamos de la belleza”.
Su idea de un jazz descentralizado le llevó a tocar a dúo con el guitarrista de fado Carlos Paredes y con el pianista cubano Gonzalo Rubalcaba. “Me encantaría tocar con Paco de Lucía”, declaraba con ocasión de su última visita a Madrid, “pero tengo entendido que es muy difícil”. Su participación en el primer Festival de Jazz de Cascais el 20 de noviembre de 1971 junto al cuarteto de Ornette Coleman, terminó con su detención y posterior traslado a la Direcção-Geral de Segurança de la policía salazarista, después de que el contrabajista dedicara una de sus interpretaciones “a los movimientos de liberación en Angola y Mozambique”. Haden fue “invitado” a plasmar su arrepentimiento en un documento firmado, tras lo que se le expulsó del país llevando consigo la grabación de la pieza en cuestión —Song for Che— oculta en un bolsillo de la gabardina. Ésta vería la luz en su disco Closeness.
En el año 1989, el Festival de Jazz de Montreal dedicó al contrabajista 8 jornadas seguidas, con un programa distinto cada noche y los músicos y el repertorio a la libre elección del homenajeado (The Montreal tapes). En junio de 2007, Haden se presentó en nuestro país con la más clásica de sus formaciones, Quartet West, celebrando el 20º aniversario de su fundación: “me acababa de mudar a Los Ángeles después de 20 años viviendo en Nueva York y a mi esposa se le ocurrió que sería una buena idea crear una banda con músicos de la ciudad”. Ese mismo año viajó a Nashville para grabar un sorprendente homenaje al country & western: Rambling boy. Haden y Metheny volvieron a reunirse en 2013 para la grabación de la B.S.O. de Vivir es fácil con los ojos cerrados, la película de David Trueba que se alzó con un Goya a la mejor música original.

Roberto Bolaño

Lee a los viejos poetas.

Lee a los viejos poetas, hijo mío
y no te arrepentirás.
Entre las telarañas y las maderas podridas
de barcos varados en el Purgatorio
allí están ellos
¡cantando!
¡ridículos y heroicos!
Los viejos poetas
Palpitantes en sus ofrendas
Nómades abiertos en canal y ofrecidos
a la Nada
(pero ellos no viven en la Nada
sino en los Sueños)
Lee a los viejos poetas
y cuida sus libros
Es uno de los pocos consejos
que te puede dar tu padre

Biblioteca.

Libros que compro
Entre las extrañas lluvias
Y el calor
De 1992
Y que ya he leído
O que nunca leeré
Libros para que lea mi hijo
La biblioteca de Lautaro
Que deberá resistir
Otras lluvias
Y otros calores infernales
—Así pues, la consigna es ésta:
Resistid queridos libritos
Atravesad los días como caballeros medievales
Y cuidad de mi hijo
En los años venideros

(Dos poemas para Lautaro Bolaño - Roberto Bolaño)

‘Biblioteca’ y ‘Lee a los viejos poetas’ fueron escritos inmediatamente después de salir del Hospital Valle Hebrón, en Barcelona, en el verano de 1992, o tal vez cuando aún estaba allí, con los viejos de hígados destrozados, con los enfermos de sida y con las muchachas que ingresaron por una sobredosis de heroína y a partir de entonces -el pabellón estaba lleno de predicadores de todo pelaje- reencontraron a Dios. Son dos poemas muy sencillos, bastante torpes en la ejecución y con voluntad de claridad en el significado. El destinatario original del mensaje es mi hijo Lautaro -estas palabras, en el fondo, también son para él. Ambos poemas recogen no sólo buenos deseos y buenos consejos. Desesperado con la perspectiva de no volver a ver a mi hijo, ¿a quién encargar de su cuidado sino a los libros? Es así de simple: un poeta pide a los libros que amó y que le inquietaron, protección para su hijo en los años venideros. En el otro poema, por el contrario, el poeta pide a su hijo que cuide de los libros en el futuro. Es decir que los lea. Protección mutua. Como el lema de una banda de gángsters invicta.

(Roberto Bolaño - Blanes, enero de 1993).

La Bayadère

Hoy una amiga me ha invitado a ver ballet. Hemos visto La Bayadère.
He llegado por los pelos, corriendo, como voy ultimamente siempre, como si por correr fuera a llegar a todo antes. Y una vez ha empezado ha sido como si el mundo se detuviera. Como si todo dejará de ser importante sólo la música y esas faldas blancas como nubes de gasa.
En este fragmento él se lamenta por la muerte de su amada, se toma alguna droga para dormir y empieza a verla por todas partes. La magia está a partir del minuto 2:30 Cuando fuera reina el caos esto es el puro equilibrio.
El único problema de este vídeo es que el público aplaude cuando no toca.
Lo he pasado genial.

Gabriel García Marquez

Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.
(Gabriel García Márquez 6 de marzo de 1927-17 de abril de 2014)

Macondo entero está desolado.
Mi llanto se une al de ellos.
Todo lo que he aprendido,
todo lo que he leído,
se lo debo en gran parte.
Tantos años de soledad
que llegaron a cien.
Y ahora lloro su pérdida,
mientras él está descansando,
descansando de nosotros.

Una decisión, un desvarío, el hambre y el azul.
Todo junto eres tú.
Día.
It's for you

China-Japón

Valencia 2

A veces pienso que no sé cómo me puede gustar la fotografía tanto si es congelar un momento para siempre y lo bello de los momentos es que pasan.

Microrrelatos

Erase una vez una oreja que andaba.
Pero estaba sorda.
Y se dedicó a hacer carreras.

 Un pollo resbaló y cayó en un charco.
En el charco puso un huevo.
Nació pato.

Steve Howe

Nicanor Parra

Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía,
de esa famosa joven melancólica
no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.
Nicanor Parra - Es olvido.

Belice

El Gran Agujero Azúl de Belice, cuenta con más de 300 m de ancho y 123 m de profundidad. Su interior es un mundo fascinante para los amantes del submarinismo. Es parte del Sistema de Reservas de la Barrera de Arrecifes de Belice, Patrimonio de la Humanidad de la Unesco

Karmelo Iribarren Chandler

"¿Qué tenemos hoy para cenar?". Y su vestido resbaló hacia el suelo...

(Diario de K)

El Cabanyal

José Saramago

Se llega a un punto en que no hay nada más que la esperanza y entonces descubrimos que aún lo tenemos todo.
Jose Saramago:

Valencia

27 Febrero 2014

Ricardo Llopesa

La botella

Vino quiero y vino pido.
Tirso de Molina

Amo de ti tu cuello largo de garza,
que mira el cielo con orgullo,
y tu ancho cuerpo sin caderas.
Amo tu espíritu,
donde mis sueños reposan
su blanda quietud nocturna.

Contigo me acuesto en la noche
sin estrellas
y, al levantarme,
con el nuevo día te poseo de nuevo.

Creada para el amor,
naciste del parto de la fruta
y eres hija del viento.

Pero yo te amo, seas así nombrada,
ultrajada, mancillada,
en otros recintos,
por hombres y mujeres infames
que violentan tu sexo
al descorchar tu virginidad.

Los días en que te ausentas
acosan mi costado las heridas del desaliento
y añoro tu suave mano líquida
posarse sobre mis labios.

Invoco tu nombre,
te conjuro en la alta noche.
Evoco tu sombra,
el perfil redondo de tu espalda
y, cuando llegas,
reconozco el golpe seco
de tus pasos de vidrio
sobre la mesa.
Ricardo Llopesa

A José Luis Parra

In memoriam

Ha muerto José Luis Parra.
Por él que no repiquen las campanas
sino las copas que nos bebimos juntos
en el Café Malvarrosa
y la Cervecería Madrid.

Se me han ido, de golpe,
el amigo
y más de 40 años de tragos.
Espero que su alma
no haya ido al cielo,
Dios no sería justo con él.

Ahora descansa,
simplemente descansa
de todos nosotros.

Escrito el día de su muerte en el año 2012.
Poema de mi querido amigo Ricardo Llopesa.

Lorca y Keith Jarrett

Ni tú ni yo estamos
En disposición
De encontrarnos.
Tú por lo que ya sabes.
¡Yo la he querido tanto!
Sigue esa veredita.
En las manos
Tengo los agujeros
De los clavos.
¿No ves cómo me estoy
Desangrando?
No mires nunca atrás,
Vete despacio
Y reza como yo
A San Cayetano,
Que ni tú ni yo estamos
En disposición
De encontrarnos.
Lorca.